Los Tudor: Dios salve al Rey, a la Reina, la Corte...

Afortunadamente, no todo es horterada, chabacanería o, directamente, bazofia en la televisión que se emite en nuestro país. Afortunadamente, la calidad no ha sido enterrada en esa fosa séptica que es la parrilla televisiva (al menos, la gratuita). Afortunadamente, la cultura aún no ha sido masacrada por la legión de tunantes, golfas, camorristas, demagogos, fulanos, menganas y demás caterva de baratillo rampante aún en los tiempos de la TDT (Ver grandes programas de Telecirco como "Chulos, putas y viceversa", "Sálvame de Belén Esteban", "Las chonis de la corona", "La noria de las vanidades", "Enemigos íntimos de la vergüenza", "Supervivientes (por desgracia)", "Mercedes Milá Show", "Resistiré este horror"...o productos de Hortera 3 como "Dónde estás carroña", "El diario sumidero", "Fornica o Quítate"...). Afortunadamente, se emiten series como "Los Tudor".

Dejando a un lado las más que notables licencias (que a veces incurren directamente en la invención) que se toma en ocasiones, esta producción sólo puede recibir un calificativo: magnífica. "The Tudors" es una de esas cada vez más inusuales muestras de que la calidad no está en absoluto reñida con unos buenos datos de audiencia. Pruebas hay de ello. No en vano, la serie de Showtime tiene excelentes bazas a su favor: Un guión trepidante y excelentemente trabajado en tramas de lo más adictivo, unas interpretaciones solventes cuando no extraordinarias (el reparto está trufado de buenos actores), una banda sonora digna de reyes...y, lo más importante en mi opinión, la facilidad con la que despierta el interés o la curiosidad por conocer más de los sucesos y/o los personajes que en ella aparecen.

Creo que es muy difícil ver este impresionante fresco del convulso y decisivo reinado del demente y apasionado Enrique VIII y no tener ganas inmediatas de conocer cuánto de verdad hay en los hechos ficcionados y cómo fue la vida real de sus protagonistas. En mi caso, por ejemplo, ardo en deseos de documentarme mejor sobre la impresionante reina Catalina de Aragón (memorable y regiamente encarnada en la serie por la actriz Maria Doyle Kennedy). Si eso lo consigue también en cada uno de los millones de espectadores que tiene "Los Tudor" alrededor del mundo, la cultura tiene una deuda enorme con todos los implicados en esta serie. Y en cuanto a las notorias y puntuales "infidelidades" a la historia real...bueno, digamos que nunca estuvo mejor justificada una infidelidad, ya que, nos pongamos como nos pongamos, esta serie no deja de apostar por la historia y la cultura, haciendo de ellas premisa y eje de la producción.

Siento mucha admiración por esta serie. Admiración y también envidia, porque en España tenemos una historia tan rica o más que la de Inglaterra, con personajes tan apasionantes como los que "Los Tudor" nos ofrece y que, sin embargo y lamentablemente, no ha tenido digno eco en una traslación fílmica o televisiva comparable (cuando no inexistente) a la serie que ayer concluyó su segunda temporada en abierto en nuestro país (y eso que la cuarta y definitiva ya ha terminado su emisión al otro lado del Atlántico). Ojalá esta deficiencia se subsane en un futuro.

Y mientras llega ese momento, si es que llega, veré productos televisivos tan estupendos como "Los Tudor".

No es Conan, pero ¡qué bárbaro!

Leyenda, mito, inmortal...Estas palabras están reservadas exclusivamente para un selecto y reducidísimo grupo de personas: aquellas que forjan la historia. Antaño, solían estar asociadas a hazañas donde acero y sangre eran los goznes de la inmortalidad. Hogaño, están vinculadas a los individuos que se convierten pacíficamente en icono y parte fundamental de la memoria colectiva, normalmente a través de una de las Artes o bien del deporte, como es el caso.

Rafa Nadal, un joven español con un físico portentoso sólo equiparable a su humildad y sensatez, ha entrado en el Olimpo de forma expeditiva e incontestable, como un lozano y remozado Heracles. Y lo ha hecho a través del tenis, una disciplina deportiva en la que sólo hay alguien capaz de ser su némesis: el gran, grandísimo campeón Roger Federer. ¿Cómo? Siendo el ganador más joven del denominado Grand Slam. Y lo ha conseguido a base de tenacidad, esfuerzo, sacrificio y modestia, cualidades todas ellas en las que pueden y deberían fijarse los jóvenes de todo el mundo, pues ésa es la receta para triunfar en la vida.

Con una fortaleza mental apabullante y un juego que destila poderío físico en cualquiera de sus movimientos, ese cruce imposible entre Gerónimo y el más famoso de los cimmerios ya es merecidamente inquilino de esos Campos Elíseos donde sólo los campeones son admitidos desde que el ciego Homero cantaba sus gestas.

En España, tenemos la suerte de habernos acostumbrado a lo inaudito, de esperar lo imposible y de celebrar lo increíble. Y todo ello, procedente desde el ámbito deportivo (como no podía ser de otra manera, visto cómo está el patio político, social, cultural...). Y lo cierto es que no deberíamos hacer eso, porque esta excelsa rutina de éxitos puede provocar que se desvirtúe el titánico mérito que tienen sus remitentes, ya sea Nadal, Gasol, las selecciones de fútbol (pese a Buenos Aires) y baloncesto (pese a Estambul), Alonso, Lorenzo...

Acabo ya, porque es momento más de disfrutar que de escribir y porque el asombro y el orgullo son difíciles asesores de tintero. Este manacorí no es Conan pero lo que consigue es bárbaro. ¡Y que sean muchas más como ésta!

Turquía 2010: Memento mori

Ayer terminó el mundial de baloncesto de Turquía. Ganó Estados Unidos o, lo que es lo mismo, Durant y cía. Algo que no debe pillar de sorpresa a nadie, habida cuenta de que las únicas selecciones capaces de rivalizar o cuestionar el poderío estadounidense se inmolaron por el camino: Serbia, Argentina...y España.

Respecto a nuestra selección, en una sonrojante y merecida sexta posición, podría repetir casi literalmente el artículo que escribí hace justo un año. Y me habría encantado hacerlo, si con ello hubiera tenido que retractarme por un motivo similar al que me llevó a ello entonces. Pero no. Esta vez, no.

La selección española de baloncesto que apareció en Turquía estaba y está más para un balneario o un diván que para un podio. De ahí el bochornoso espectáculo que ha brindado a los aficionados estas semanas. Hemos perdido la excelencia competitiva que nos caracteriza. Quizás se pueda deber a la ausencia de dos pilares fundamentales como Pau Gasol (descansando merecidamente en el Olimpo) y José Manuel Calderón (al que las lesiones parecen perseguirle con inoportuna saña). Pero justificarse así es igual de absurdo que ampararse en los méritos de los rivales que nos han dejado en evidencia en este campeonato. La falta de concentración, la nimia intensidad defensiva, la deficiente forma física y la ausencia de rumbo son factores que se han conjugado en forma de tormenta perfecta que ha dejado a esta Armada Invencible como la de 1588.

No sé si la ausencia de un jugador tan excepcional como Pau es motivo suficiente para perder esa voracidad que distingue a un equipo campeón de otro simplemente bueno. Pero es que, siendo todo el mundo conscientes de lo que es capaz esta selección, lo que se ha visto en Turquía sólo se puede calificar de mediocridad. Del infierno turco se podrían buscar culpables en nombres propios como Ricky (el día que la sensatez se una a sus virtudes, será un fuera de serie), Marc Gasol (incapaz de demostrar que es algo más que "el hermano de Pau"), Garbajosa (un campeón al que el físico ya no acompaña), comentar la intermitencia de Navarro y Rudy (que al menos han dado la cara en algún momento del campeonato), discutir la escasa utilización de Fran Vázquez (de lejos, el jugador más en forma del combinado), elucubrar los motivos por los que se selecciona a gente como Claver o San Emeterio (que han jugado entre poco y nada)...o por qué el entrenador ha sido incapaz de prever o revertir una concatenación de problemas como la vivida en este Mundial 2010.

Mi sospecha es que los jugadores, oficiosamente, no creen en Sergio Scariolo. Quizás no les falte razón. Creo que antes, con Pau, el nivel subía tan enormemente que se tapaban todas las carencias y, ahora que la marea ha bajado, el primero en quedar en paños menores ha sido un seleccionador que no ha sabido administrar deportiva ni psicológicamente un equipo como el que viajó a Turquía. Con esto no quiero decir que sea el gran Satán y el epicentro del papelón español en el Bósforo, pero sí que, a diferencia de sus jugadores, tiene mucho más que demostrar...Cuando la cabeza, el cuerpo y la fortuna acompañan, da igual quien se siente en el banquillo mientras en la pista estén unos titanes que se autogestionan en la excelencia. Cuando eso cambia...bueno, sucede lo que está ocurriendo ahora mismo.

De todos modos, doctores tiene la Iglesia para analizar lo acontecido y tomar decisiones. Yo, por mi parte, creo que no viene nada mal este brusco descenso al mundo de los mortales si con ello todo el mundo recuerda que la gloria se conquista y el éxito se trabaja.

Espero que la decepción de Turquía suponga para la selección de baloncesto lo mismo que el siervo que escoltaba al general romano victorioso en la Antigua Roma, a quien no cesaba de decirle: "Memento mori", esto es, "Recuerda que morirás", para que los laureles no se le subieran a la cabeza...

Tecnozombis

Todas las novedades e innovaciones han tenido que sufrir a lo largo de la historia a agoreros y detractores que no dudan en abanderar un alarmismo carente de fundamento contra ellas, por el mero hecho de ser “nuevas” o “poco conocidas”, configurando así un ambiente fértil para demagogias reaccionarias y absurdos miedos cervales. Las nuevas tecnologías no se han librado de ello, como atestiguan la telefonía móvil (cuyas propiedades cancerígenas y demás maldades tienen más de leyenda urbana que de base real) e Internet (por lo visto, la nueva caja de Pandora). Precisamente sobre la Red de Redes he leído un interesante artículo de reciente publicación que aborda sus discutibles efectos perniciosos en el cerebro humano. El artículo se limita a reflejar y recoger lo que es sin duda toda una rampante corriente de pensamiento crítico sobre Internet y que se podría resumir en que, a su parecer, la Web es una invitación formal a convertirse en una persona distraída, pánfila, impaciente, irreflexiva e ignorante. ¿Es eso cierto? Tanto como lo puede ser considerar a Internet la panacea universal y una cornucopia de verdades indiscutibles.

¿Puede Internet convertirse en una fábrica de “zombis”? Sí, siempre y cuando:

1. Se tome como dogma o axioma cualquier cosa que se vea publicada en la hija de ARPANET.
2. Se renuncie por completo a los métodos y soportes tradicionales de aprendizaje, conocimiento intelectual y formación cultural.
3. Se navegue on line sin ninguna capacidad crítica ni reflexiva.
4. Se tenga la suficiente poca mesura como para convertirse en feligrés del “webcentrismo”: Creer que el mundo en general y nuestra vida particular gira en torno a Internet.
5. Se tenga la nula personalidad que allane el camino a un comportamiento adictivo y compulsivo en el uso personal de la Red.

¿Por qué? Sencillamente, porque la Web nos ofrece ya desde hace años unos niveles de infoxicación (sobrecarga informativa) y de amateurismo intelectual (contenidos cuya calidad y veracidad son tan dudosas como su autoría) lo suficientemente altos como para resignarnos a adoptar una actitud contemplativa o pasiva ante la pantalla. Que Internet se haya convertido en una suerte de memoria colectiva universal, de mente global, de cerebro cuyas neuronas son los individuos que acceden a la Red no significa ni puede significar que los internautas prescindan de utilizar su propia materia gris en un entorno donde todo tiene cabida como el internáutico. Es decir, que fiar nuestro conocimiento y capacidad cognitiva al uso de Internet es algo muy parecido a jugar a la ruleta rusa con una de las principales habilidades del ser humano.

Internet es un prodigio colosal conseguido por el ser humano que brinda la posibilidad de acceder en cualquier momento y lugar a una miríada de informaciones y contenidos de diversa índole y en eterno crecimiento. Pero es igualmente una maravilla a la cual se ha llegado a base de fomentar durante siglos y generaciones el aprendizaje, enriquecimiento y transmisión de un legado intelectual, que tiene en una actitud inconformista y crítica y un afán cognitivo sus ejes fundamentales. Olvidar esto es pulsar el botón de apagado de nuestro cerebro. Y por olvidarlo me refiero a no dedicar parte de nuestro tiempo e inquietudes a cultivar nuestro conocimiento de forma “analógica”.

En definitiva, en el ámbito del conocimiento, Internet es un medio utilísimo y una herramienta magnífica si se utiliza con criterio y discernimiento, pero que no puede ni debe sustituir a otros cauces y procedimientos que han demostrado su valía a lo largo de centurias como la lectura de libros, el apasionado debate “presencial” en torno a ideas y conceptos, etc. Internet es, por tanto, una formidable invitación a demostrar que tenemos cerebro, no a anestesiarlo, ¿no creen?

- Para ampliar información:

• “¿Es Internet bueno para el cerebro?” de Guillermo Caba, en Redes para la ciencia, 6. Septiembre 2010. http://www.redesparalaciencia.com/3555/1/ya-en-tu-kiosko-el-n%C2%BA-6-de-la-revista-redes-para-la-ciencia
• The Shallows: what the Internet is doing to our brains. Nicholas Carr. Ed. W.W.Norton. 2010. http://www.theshallowsbook.com/nicholascarr/The_Shallows.html
• El cerebro digital. Gary Small y Gigi Vorgan. Ed. Urano. 2009. http://edicionesurano.blogspot.com/2009/06/el-cerebro-digital-gigi-vorgan-gary.html

"Lope": Devaluando al Fénix

Ayer vi una película española que, por temática y personaje protagonista, prometía mucho: "Lope". Y en eso se quedó, en meras promesas, buenas expectativas que al salir de la sala carecían de fundamento alguno. La pionera y fallida aproximación, revisión, elucubración o traslación cinematográfica de la vida de Lope de Vega ha demostrado una vez más que juntar los términos "superproducción" y "española" es un motivo fiable para que un escalofrío recorra nuestro espinazo como un bólido.

Cierto es que afrontar en la gran pantalla la increíble trayectoria vital del mejor literato que ha dado España (con permiso de Quevedo, Lorca y Delibes...y no me estoy olvidando del sobrevalorado Cervantes) y del autor más prolífico de la literatura universal es un reto titánico en el que un paso en falso conduce al fracaso...Por eso no acabo de entender por qué en "Lope" se ha elegido como actor principal al bisoño, insulso e inexpresivo Alberto Amman (que suple con ¿fama? sus carencias interpretativas); por qué se deja la dirección de una empresa como ésta en manos de un director conocido en su país a la hora de comer como el brasileño Andrucha Waddington; por qué el guión sólo abandona la mediocridad cuando utiliza literalmente versos del Fénix (los celebérrimos "Un soneto me manda hacer Violante" y "Desmayarse"); por qué en el elenco brillan más los desaprovechados (y mal dirigidos) secundarios (Watling, López de Ayala, Tosar, Diego, De la Torre...); por qué enajenación mental injustificable se siguen dando papeles a esa abominación interpretativa llamada Miguel Ángel Muñoz; por qué el maquillaje de la película tiene la misma calidad que el de una función teatral escolar (esas barbas postizas, esas calvas de todo a un euro...)...demasiados riesgos, demasiadas malas decisiones, demasiado error para tan gran figura.

Es elogiable el hecho de que se quieran hacer películas que pongan el punto de mira en nuestra historia y cultura, liberándonos así de complejos...pero lo que no es admisible es querer emular a la magnífica "Shakespeare enamorado" con el "look" de "Alatriste" para acabar haciendo una película ramplona que sería menos criticable si fuera directa al mercado televisivo y que presenta a un Lope de Vega que lo mismo podría ser Fulanito de Mengano.

Otra vez será...espero.

Obamahoma

A veces, suceden cosas que son un monumento al humor negro y al despropósito más malhadado. Querer construir una mezquita último modelo a la vera del lugar donde hace casi nueve años unos hijos de Mahoma decidieron enviar al más allá a cerca de tres mil seres humanos en el nombre del Corán, la Yihad y la madre que los alumbró, es una de ellas. Son ganas de tocar lo que no suena y pasarse por la quilla la sensibilidad de quienes ven en eso un dislate, una provocación o una infamia. Me pregunto cómo les sentaría a los mohammeds y abdules que se construyera una novísima iglesia católica apostólica y romana en los aledaños de La Meca. No resulta difícil imaginar cientos de vídeos y fotografías con unos cuantos colegas de Alí Babá protestando airadamente como si les hubieran pitado penalti en contra en el descuento. Algo similar ocurriría si alguien decidiera levantar un museo dedicado a la memoria del Ku Klux Klan en Harlem o un centro de estudios de la raza aria en Jerusalén. ¿Se puede hacer? Claro, faltaría más. ¿Es sensato que se haga? No. ¿Es respetuoso? Menos. ¿Prudente? Ni hablar.

Y todo eso no se habría avivado si Obama, presidente de los Estados Unidos, no hubiera perdido una fantástica oportunidad para estar callado. Pero hete aquí que quiso pronunciar una de esas declaraciones más propias de un monólogo teatral o una edulcorada película hollywoodiense que de la mesurada praxis política: que le parece la mar de bien lo de la mezquita, que es un país libre, que la bandera que ondea al fondo, etc, etc, etc. Y ya tenemos montado el belén sin Sagrada Familia pero con unos cuantos bueyes y mulas por doquier. Que sí, que dijo una obviedad, de acuerdo, pero que lo más sensato sería haberse quedado Harpo Marx, indudablemente. Más que nada porque es el presidente de una nación que perdió a muchos de sus ciudadanos un once de septiembre en un atentado que, nos pongamos como nos pongamos, tiene que ver, aunque sea de soslayo, con el Islam; porque muchos de los ciscos que hay en el orbe tienen como protagonistas a la progenie mahometana; porque es el mandatario de un país con suficiente terreno como para construir una mezquita sin problemas en cualquier otro sitio sin poner en ignición las gónadas del personal. Y si lo que quieres es darte el gustazo de hablar, campeón, hazlo realizando un llamamiento al respeto mutuo y a adoptar una solución que no hiera sensibilidades ni de un lado ni de otro, sobre todo, del otro que es el tuyo, majete.

Ignoro si con manifestaciones tan grandilocuentes e imprudentes como la de marras Obama pretende que le pase por la cabeza lo mismo que a JFK (una bala) a base de tocar las maracas a sus compatriotas. Me imagino que no. Lo que sí sé es que, aunque todavía confío en él, el ocupante negro de la Casa Blanca ha demostrado que se le da mejor la palabrería fútil y efectista ("Palabras, palabras...sólo palabras", que diría Shakespeare) que las decisiones mesuradas y que lo suyo tiene más de constante campaña publicitaria filantrópica que de política útil y cavilada (¿a qué zote leonés me recuerda esto?). El único consejo que le puedo dar antes de que su futuro se le ponga a juego con su piel es una de las más brillantes reflexiones atribuidas al genio Woody Allen: "No conozco el secreto del éxito, pero sé que el del fracaso es querer contentar a todo el mundo".

De todos modos, también entiendo al presidente Obama: Llevarse bien con los jeques proporciona pingües beneficios económicos (públicos o privados). No en vano, los medialuneros son, junto a los judíos, uno de los lobbys más notorios de todo el panorama mundial y hacen y deshacen a su antojo: gobiernos, contratos multimillonarios, vidas humanas...cosas así. No obstante, yo que Obama me andaría con cuidado, no le vayan a poner mirando a La Meca el día menos pensado.

Creo que el problema de la política estadounidense es que no conocen el término medio: O te ponen de mandamás a un paleto que se cree Walker Texas Ranger o te ponen a un figura que actúa como si cada mañana comenzara con una claqueta y un "cinco y acción". Reagan, por lo menos, tenía experiencia en eso...

"Toy Story 3": Unas lecciones nada pueriles

Recientemente he visto la que es, de momento, la película de animación más taquillera de toda la historia: "Toy Story 3". Podría terminar este artículo diciendo que, una vez más, tras la maravillosa "UP", Pixar ha demostrado que en calidad técnica y hondura humana es insuperable. Pero, dado que nunca he hablado de "Toy Story" en este blog, me detendré un poco más.

La película, como sus antecesoras, sigue un esquema argumental muy similar: presentación de los juguetes - conflicto y presentación de la némesis - huida/regreso al hogar - final feliz. Tampoco cambia el mensaje principal de la primera y la segunda parte, la importancia de trabajar en equipo por un bien común y postergando cualquier diferencia o rivalidad, ni la reflexión con la que todos los "no tan niños" salen de la sala: Es importante saber crecer y madurar...tanto como no perder la ilusión, la imaginación y las ganas de disfrutar de la vida como lo hace un infante. ¿Más de lo mismo? Sí, pero mejor. Mejor porque en Toy Story 3 Pixar demuestra ya una soltura casi insultante para hacer genialidades capaces de entusiasmar y enternecer a niños y adultos por igual; películas con tantas lecturas que cualquiera puede salir muy satisfecho y enriquecido del cine, sea cual sea su edad.

Los entrañables juguetes protagonistas de este título (Woody, Buzz, los Patata, Rex, Slinky, Hamm...) no sólo se ganan casi instantáneamente la simpatía y el cariño por ser fácilmente reconocibles en nuestros recuerdos de la infancia, sino porque, como personajes de una trilogía plenamente consolidada, ya gozan del afecto inquebrantable de miles de espectadores en todo el mundo. A eso ayuda mucho que cada uno encarne actitudes y reacciones propias de los seres humanos y se vean inmersos en situaciones que, aunque sea de manera alegórica o metafórica, reflejan muchas de las vicisitudes de la vida real de los humanos. En ese sentido, todos nos podemos encontrar en "Toy Story".

Dicho esto he de reconocer que, aunque ha perdido totalmente el factor sorpresa que tenía la entrega inicial y la calidad técnica es muy similar a su inmediata precursora (esto es, muy muy alta), "Toy Story 3" es quizás la más interesante y "madura" por los temas que aborda: el paso a la vida adulta sintetizado en la marcha a la universidad, la importancia de saber reaccionar positivamente ante los cambios, la necesidad de aprender a despedirse de cosas que forman parte de nosotros, el valor de no tomar decisiones precipitadas...y lo impagable que es compartir la alegría y la ilusión con los que siempre estarán a tu lado de una u otra forma. Lecciones que difícilmente pueden ser calificadas como "pueriles".

Temas que tienen más de lección y moraleja que de premisa argumental pero que son la esencia de las aventuras de Woody, Buzz y compañía y la clave del éxito de Pixar en todos sus films: la de no hacer simplemente una película de animación. Una cualidad que en Pixar comparten con el gran maestro Hayao Miyazaki, a quien, por cierto, veneran, como muestra el peluche de Totoro que aparece en esta tercera entrega.

En resumen, "Toy Story 3" vuelve a exhibir las mejores cartas de sus antecesoras "pixeras": un nivel técnico muy muy difícilmente igualable, un sentido del entretenimiento magnífico y una capacidad para enternecer y hacer pensar que escasea en el cine (animado o no). Quizás por eso, yo salí del cine con la lágrima a punto y la sonrisa en ristre.

"Inception": Que toda la vida es sueño...

Anoche vi, en estreno, la nueva película de ese excelente director que es Christopher Nolan: "Inception" ("Origen" en castellano). Un thriller onírico que, sin llegar a las cotas de la magna "El caballero oscuro", está a un nivel difícilmente alcanzable para buena parte del mundo del cine actual.

Como viene siendo habitual en la filmografía de Nolan, es muy complicado ponerle un "pero" a "Inception" dado que es una obra de arte cinematográfico sumamente cuidada en todos los aspectos que se puedan considerar. El guión es espléndido, el solvente reparto borda sus interpretaciones (especialmente su protagonista, Di Caprio, que va para mito), el ritmo es acertado, los efectos visuales son utilizados con eficiencia pasmosa, la dirección artística es soberbia, la música sencilla y efectista (banda sonora que, por cierto, también tiene su miga)...En resumen: Que estamos ante una película que vale todo el dinero y la atención que se le dedique.

El film, sin ánimo de desvelar mucho, es una suerte de puzzle de géneros cinematográficos (thriller psicológico, ciencia-ficción, fantástico, drama, acción) cuyo argumento radica en múltiples tramas y subtramas diseñadas como una aviesa y amenísma colección de matrioskas. Yendo más allá, "Inception" cuenta la historia de un ladrón (un híbrido del Segismundo calderoniano, Freud y James Bond), especializado en colarse por encargo en las mentes ajenas por la puerta de atrás de los sueños, que acepta un nuevo y titánico trabajo, en pos de obtener el premio de redimir una vida lastrada por un trágico y oscuro suceso, lo que da inicio a una arriesgada odisea por la psique...y hasta ahí puedo decir.

"Origen" parece escrita por el extraordinario Borges y filmada por el fullero Escher, aunque ambos cometidos los firma Nolan, y eso dice mucho, muchísimo de un director que es capaz de poner de acuerdo a crítica y taquilla de forma incontestable, algo sólo a la altura de los más grandes.

En definitiva, "Inception" es una sobresaliente película que parece orbitar en torno a una de las grandes citas de la literatura española y universal: "¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son."...siendo esta última aseveración algo con lo que juguetea la escena final de este magnífico film.

Claude Eatherly: La alargada sombra de Hiroshima

Ayer fue el 65 aniversario de una de las mayores barbaridades de la Historia de la Humanidad, el cumpleaños de una de las peores proezas cometidas por el ser humano: el lanzamiento y detonación de la bomba atómica, cuyo estreno, para desgracia suya y vergüenza del resto del orbe tuvo lugar en Hiroshima (Japón).

El atronador eco de la mayor derrota del hombre, la huella atroz de las miserias de la sinrazón, el recordatorio eterno de la maldad, el altar atómico consagrado a la muerte, el mensaje sin paliativos de que nuestra completa destrucción está al alcance de la mano. Eso y más fue, es y será Hiroshima: 140.000 muertos y decenas de miles de afectados; el final de la peor guerra desatada en la faz de la Tierra y un ejemplo permanente de cómo hay contiendas bélicas que aun finalizadas no se olvidan y otras que están ocurriendo hoy en día no ven la luz del interés informativo a no ser que alguien no tenga con qué rellenar minutos en una escaleta o blancos en una página.

Pero, pese a todos los pavorosos ejemplos de qué significó Hiroshima, quiero detenerme en uno de los más inesperados: el de quien revivió esa atrocidad todos y cada uno de los días de su vida, una persona a la que las condecoraciones y felicitaciones no consiguieron acallar su conciencia, un hombre que se convirtió en apestado por no renunciar a ser eso: un ser humano. Claude Eatherly. Integrante del escuadrón implicado en el bombardeo de Hiroshima y del que se acaba de publicar en español un interesantísimo libro. Él, que sólo participó en labores de reconocimiento (eligió como "diana" un puente alejado de la ciudad para minimizar la pérdida de vidas...algo que un error de cálculo cambió trágicamente), que no dio la orden final, que no apretó ningún botón, que no saldría en los grandes titulares ni fotografías, fue paradójicamente el que más sufrió por lo que supuso Hiroshima, el que más culpable se sintió por aquella operación, el que jamás olvidó el coste en vidas y horror de esa bomba.

Eatherly se pasó el resto de su vida implorando una condena que puniera su participación, mendigando un castigo que aplacara su lacerante conciencia, desgastando su cordura intentando encontrar su lugar en un mundo que había perdido la inocencia, la razón y el alma. No extraña, por tanto, que su existencia consistiera en desesperadas llamadas de atención para ir a la cárcel o a algún hospital psiquiátrico donde expiar su amargura, una amargura que quizás se vio aliviada por una inesperada carta: La remitida por una docena de jóvenes afectadas de Hiroshima que, lejos de culparle, le consideraban un víctima más de la bomba.

Eatherly moriría cargando sobre él el peso de las conciencias de muchos otros cobardes hipócritas y salvajes sin escrúpulos, constituyendo así uno de los ejemplos más demoledores e interesantes de qué es Hiroshima. Una lección a no olvidar jamás.

Raúl Madrid

Hay cosas que no están reñidas con los colores, por mucho que yo sienta, piense y sueñe en rojiblanco. Ayer, se despidió Raúl, capitán, icono y mito del Real Madrid. Dijo adiós al club que ha hecho de él una leyenda blanca. Con él se va una persona que ha demostrado que, sin ser una cornucopia de virtudes técnicas ni físicas, también se puede ayudar a aumentar el imponente legado de un club como el Madrid.

Rául no ha sido ni es un referente de técnica futbolística, ni un portento físico, pero sí es un ejemplo de compromiso, profesionalidad y educación. Y eso que su tirria a mi Atleti ha sido más que patente...

Con el paso de los años, su descaro e irritante provocación mudaron en una templanza y un señorío que lo han convertido en un modelo de las virtudes proverbiales del club merengue. Nada de prepotencia ni altanería ni modales arrabaleros, los típicos defectos de los jugadores madridistas.

Con Rául ha pasado lo mismo que con otros deportistas: la verborrea y la demagogia de la prensa deportiva le endiosaron antes de tiempo e injustificadamente...y, con el paso de las temporadas, en lugar de pegarse como otros el batacazo desde el Olimpo, ha conseguido ascender a él con unos cuantos récords y estadísticas como aval.

Así, un jugador ratonero, incansable y oportunista (como tantísimos otros que malviven en el anonimato) se ha convertido en leyenda para los madridistas y una figura respetada por los rivales y sus aficionados. Y lo digo yo, que jamás me ha gustado como futbolista y creo sobradamente merecida su desaparición del equipo titular tanto del Madrid como de la selección nacional.

En resumen, que le deseo lo mejor a esa persona que como futbolista menospreciaba pero como deportista respeto, y mucho.

Ay, Freddy, Freddy...

Este fin de semana he visto el remake de una de mis películas de terror favoritas: "Pesadilla en Elm Street". A priori, las expectativas no eran muy malas, teniendo en cuenta los afortunados lavados de cara de algunos de los títulos más famosos y truculentos de los 70 y 80 como "La matanza de Texas", "Las colinas tienen ojos", "Amityville", "Viernes 13" o "La última casa a la izquierda". Hasta el nuevo "Halloween" tenía su dosis de interés y acierto.

Además, el hecho de que emblemas del slasher tan icónicos como Cara de cuero o Jason hubieran salido bien parados de su paso por las manos del palomitero productor Michael Bay, mano que mece la cuna de esta nueva versión, invitaba a pensar que Freddy Krueger (por cierto, mi "monstruo" fílmico favorito) no tenía nada que temer...

Pero tampoco hay que olvidar que la saga de "Pesadilla en Elm Street" había ido decayendo hasta casi el hastío, el despropósito y la autoparodia (quizás motivos todos ellos para afrontar un remake...). Algo que casi olvidamos con el crossover más bizarro y sanguinario que servidor recuerda: la entretenida "Freddy vs Jason".

Por tanto, los alicientes y las dudas sobrevolaban por igual mi entrada en la sala del cine. Lástima que, con el paso del metraje, los alicientes se evaporaran y sólo quedaran asentadas las dudas...

Y es que la nueva "Pesadilla", pese a la acertada actuación y realista caracterización del nuevo Krueger (Jackie Earle Haley), la correcta ambientación (la fotografía hace mucho) y el interesante (pero fugaz) coqueteo en la trama con el binomio inocencia-culpabilidad de los niños y Freddy, hace que se echen de menos todas las virtudes argumentales y artísticas del original del maestro Craven (hoy en horas bajas) que protagonizara el que será el único y verdadero Krueger para varias generaciones: Robert Englund. En ésta, en la actual, el ritmo de videoclip (que es la carta de presentación del debutante director) no ayuda en nada a generar tensión, suspense ni espanto alguno, el omnipresente ordenador hace añorar los efectos "añejos" del film de 1984, el característico y negrísimo sentido del humor de Freddy queda reducido a su mínima expresión y pilares argumentales como por qué las pesadillas deben tener lugar en Elm Street (en la saga original, era la calle donde vivía el entonces asesino de niños Krueger, que en está, por cierto, es "sólo" un pedófilo) son obviadas absurdamente. Carencias y defectos que hacen de este título un prescindible y olvidable remake y una película de terror (lo único que da miedo es el precio de la entrada: 8,10 euros) del montón...que inexplicablemente tendrá una secuela.

Pero, con el ánimo de acabar el artículo con buen sabor de boca, qué mejor que recordar las "moralejas" de la película de Craven: hay recuerdos que es mejor no tener, soñar a veces es demasiado peligroso, la mente es un arma de doble filo y...no hay que dejar que nuestros miedos tengan más presencia de la que deberían...

Canta, autor

Anoche tuve la oportunidad de ir a un concierto. Uno modesto, sin parafernalia ni alharacas, pero con las dosis de complicidad y talento necesarias para pasar un buen rato. El marco, el Café Zanzíbar, invitaba a ello.

Entre canción y canción, se me venía a la cabeza la reciente noticia según la cual el descalabro de la industria musical es mayúsculo. Nada nuevo bajo el sol: avariciosos que no quieren dejar de serlo, jetas que siguen queriendo vivir del morro, el marketing discriminando a troche y moche, un mercado saturado por figuritas de virtudes musicales cuestionables y el talento, mientras tanto, buscándose las castañas en rincones y garitos como si fuera un proscrito. La verdad es que es ya incluso irrisorio cómo los responsables de la industria musical lloran su ruina y claman contra las nuevas tecnologías, etc, con tal de escurrir el bulto de la verdadera razón: son, interesadamente o no, incapaces de adaptarse a unos nuevos hábitos de consumo, unos nuevos soportes y una nueva audiencia. ¿Por qué? Porque a ellos, los gerifaltes y demás palafreneros de ese mundo, lo que menos les importa es la música, entendida como arte disfrutable y talento difundible. Y no te digo ya cuán (poco) presentes tienen a los artistas que, sin más credenciales que el genio ni más padrino que un desparpajo casi kamikaze, quieren ganarse la vida haciendo de su pasión algo más que un sueño. Además, cierto tufo a falacia huele en las reclamaciones de la industria musical, porque el éxito de los eventos en vivo (los conciertos de toda la vida) sigue siendo incontestable, poniendo en evidencia que la gente no tiene problema alguno en pagar por disfrutar de algo afín a sus apetencias y de calidad, siempre y cuando ese precio sea mesurado y no el febril termómetro de la codicia. En resumen, que la solución para salir de la sima es bien sencilla: Preocuparse más del talento y menos de los soportes, concentrarse en las personas y no en los números, trabajar, en definitiva, por la música.

Mas, volviendo al concierto, fue muy grato. Quizás fuera por la sinceridad mundana de las canciones, por la naturalidad y humildad del intérprete, por el ambiente de complicidad y camaradería espontánea, por la sensación de estar disfrutando de algo diferente a lo que señalan como tendencia los cuarenta previsibles...Conciertos así tienen un componente de desnudo artístico, pues el cantante comparte con un público, conocido o no, una serie de letras que esconden un buen puñado de recuerdos y vivencias personales, pequeñas historias encerradas en pentagramas escritas en la intimidad.

La agradable bellaquería callejera de Joaquín Sabina, el desparpajo de Cifu, la personalidad de Ismael Serrano o David Broza...todas esas señas identitarias son las que atesora Jesús Sanjuán, el joven cantautor que dio forma y fondo a la noche del pasado viernes. Con una versatilidad en la guitarra y el piano fuera de toda duda (aunque a mí, personalmente, me gustó mucho más en las teclas que en las cuerdas), Sanjuán compartió con los asistentes algunas canciones que forman parte de la banda sonora de su vida, peldaños de un sueño aún por alcanzar y que se merece lograr, no sólo ya por talento, sino por su humildad ,que empequeñece a tanto divo y jeta rutilante.

En definitiva, si ya en los tiempos que corren ser joven y con talento es una invitación a la inanición y el ninguneo, serlo en el panorama musical en la era de la SGAE es como ir a la Cólquide a por el vellocino. Por eso, gente como Jesús Sanjuán o Patricia Morueco contarán con mi apoyo, por su actitud y su aptitud; porque, en el mundo en que vivimos, ningún autor debe callar su voz, aunque sólo sea por disfrutar de veladas tan gratas como la de anoche.

Historias de amor

Hay historias de amor escritas en cortezas recias, grafiteadas en paredes mundanas, impresas en páginas literarias, manuscritas en papeles improvisados, mecanografiadas en pantallas tecnológicas, confesadas en diarios íntimos, capturadas en fotografías que hacen de un álbum una ventana a la inmortalidad, o relegadas al rincón donde sólo pueden hablar los silencios.

Hay historias de amor que viven en fechas, otras laten en lugares y, casi todas, en pequeños detalles, haciéndonos a todos cronistas, protagonistas y espectadores de un recuerdo que, en el peor de los casos, sólo tendremos nosotros.

Hay historias de amor que anidan sólo en el interior de una persona para nunca comenzar y otras que se abocan a su final cuando se empiezan a compartir siendo tres o más.

Hay historias de amor que alzan el vuelo para planear por encima de donde lo hacen los sueños con la serenidad del día a día, otras se desmigajan en añicos de ilusiones rotas y promesas incumplidas, y algunas, conservan la estabilidad en el formol de la monotonía.

Hay historias de amor que duran los segundos de una mirada súbita que jamás se repetirá, otras duran la justa medida de la felicidad: toda una vida, y, algunas, sólo algunas, duran lo que tenían que durar.

Hay historias que se conjugan en la alegre clave de la sorpresa, otras que se anquilosan en el tedio de un día que se repite como un eco por los calendarios y, algunas, que tienen tanta magia que hay quien se pasa toda una vida buscándolas el truco.

Hay historias de amor que caducan encerradas en la impetuosa llamarada del deseo y otras que perviven por siempre en el inmenso e imperecedero terreno del sentimiento y, algunas, que explotan en lágrimas y heridas por confundir una cosa con otra.

Hay historias de amor construidas sobre verdades irrefutables porque no tienen miedo a la sinceridad, otras que hacen malabares con mentiras y secretos porque tienen miedo a la soledad, y, algunas, que sólo saben mirar hacia delante sin atender qué hay atrás.

Hay historias de amor llenas de palabras dichas y gestos hechos y otras articuladas en torno a cosas que nunca se dirán, ni harán ni serán.

Hay historias de amor protagonizadas por las únicas personas que se lo merecen, otras que orbitan en torno a las personas equivocadas y otras que naufragan por no saber acertar con el nombre, el principio o el final.

Hay historias de amor exitosas y otras fallidas al igual que hay personas que merecen ser amadas sólo un segundo y otras toda una vida, al igual que hay personas que por amor pueden esperar con la misma entereza que dejar marchar.

Hay historias de amor públicas y notorias, otras más discretas y humildes y, algunas, tan íntimas e individuales que tienen en su secretismo santuario y tumba a un mismo tiempo.

Hay historias de amor capaces de hacer a una persona feliz por siempre, otras que sirven de capítulo previo a otro en el universal e íntimo libro "La búsqueda de la felicidad" y, algunas, que hunden a quienes las viven en el crónico veneno de la desazón.

Hay historias de amor que se ajustan cómodamente a los cánones y las convenciones, otras que no tienen más corsé ni cortapisa que la de ser felices y, algunas, con demasiado miedo a las dudas: qué dirán, qué pensarán, qué ocurrirá...

Hay historias de amor...las suficientes para estar seguro de que amar nunca es un error y que equivocarse es el peaje a pagar hoy por ser feliz mañana.

Hay historias de amor...las suficientes para estar convencido de que la felicidad es un derecho del que nada ni nadie nos puede privar.

Hay historias de amor...historias que demuestran que de este no es sólo un país de hidalgos de tristes figuras y sueños en ristre sino también de mujeres capaces de hacerte inmensamente feliz y regalarte esa porción esquiva de magia que tanto anhela el ser humano.

Historias como la que yo vivo, que me lleva a escribir este artículo, que sería un sinsentido fútil y vacío si no tuviera por quien escribirlo...por ti, la persona que me demostró que para ver amanecer no hace falta mirar al Este.

El bienquedismo

Bastardo de las hipócritas convenciones sociales y del interesado fariseísmo relacional, el bienquedismo es hoy una práctica muy extendida, ya hablemos del ámbito laboral, familiar o personal. ¿En qué consiste? Si dijera que consiste en buscar con denuedo la aprobación y simpatía general, estaría obviando sus aspectos más patéticos y reprobables. A saber: El ruin interés en "no cerrarse ninguna puerta" y la cobarde vocación de no entrar en conflictos bien para no perder tajada, bien para sacarla ajena (algo que le emparenta con otra actitud miserable como es la tibieza).

El "bienqueda" jamás hará nada que moleste a alguien. En lugar de eso, hará conscientemente cosas que complazcan a todo el mundo, aunque sean entre sí enemigos acérrimos, porque "oficialmente", a un bienqueda le cae genial todo el mundo. Quiere caer a todos en gracia y que nadie piense mal de él y actúa en consecuencia. Por decirlo con ejemplos: invitaría sin inmutarse a su bautizo/comunión/boda a Caín y Abel y a Rómulo y Remo, hablaría con el mismo afecto a Jesucristo que a Judas, daría las mismas palmaditas en la espalda a Leónidas que a Efialtes, aplaudiría las chanzas de César con la misma alegría que los comentarios de Bruto, loaría con entusiasmo la figura del rey Sancho que la de Vellido Dolfos, daría la misma coba a Hitler que a Theodor Herzl, animaría a Zapatero y a Rajoy por igual, le caería igual de bien Calígula que Gandhi, o asistiría con la misma entereza a una reunión del Ku Klux Klan que a una de los Panteras Negras.

Los "bienquedas" son especialistas en hacer malabares con las relaciones y no salir mal parados; son devotos de poner una vela a Dios y otra al diablo, por lo que pueda pasar; son tahures sentimentales; son eunucos de valentía y capacidad crítica; son la sonrisa perenne y hueca; son maestros en regalar los oídos de la gente; son los primeros en dejarte en la estacada y los últimos en reconocerlo; son la mentira disfrazada de cordialidad, el engaño vestido de empatía.

Lo peor no es que sean así, que tiene tela..., sino que obligan a adoptar al resto de la gente sincera y honesta posturas o reacciones que se pueden confundir - errónea y frecuentemente - con la mala educación o la brusquedad, lo que, a su vez, da pábulo a la camarilla de hipócritas y/o lamenalgas que suelen florecer a su vera.

Entonces ¿qué hacer? Pues pasarse por la quilla el "qué dirán" y afear con elegancia su miserable forma de relacionarse. ¿Cómo? Dándoles de lado, desterrando cualquier afecto o consideración que se pueda tener por esas personas, contribuyendo humilde y personalmente a obsequiar el premio que se merecen los "bienquedas": la soledad; en definitiva, haciendo bueno ese sabio refrán castellano que reza: "El mejor desprecio es no hacer aprecio".

Como pasatiempo estival, invito al lector a que elabore mentalmente una lista de personas que se ajusten a lo aquí indicado y así sabrá cuánto lastre debe soltar en su vida social. Y no, no hace falta que me den las gracias. Ja,ja,ja.

Un beso

Klimt, Eisenstaedt, Rodin, Shakespeare, Perrault...cada uno, a su estilo y arte, inmortalizó ese acto llamado "beso". Los besos son, en mi opinión, paradójicos: son pura corporalidad y, sin embargo, esencialmente sentimentales; son tan breves en el tiempo como hondos en significado; son tan fácilmente representables como difícilmente descriptibles; son íntimos y personales pero todo el mundo los conoce...carnalidad y poesía, fugacidad y eternidad, concreción y abstracción, intimidad y universalidad. Pura paradoja.

Un beso puede representar el amor eterno, la traición más vil, la pasión más impetuosa, el cariño más fraternal, la hipocresía de la convención, el afecto más espontáneo, el comienzo de una relación o el final de ella, el inicio de un recuerdo o el broche postrer al mismo...Un beso es todas esas cosas pero sólo una a la vez. Lo dicho, pura paradoja.

Un beso es, junto a la lágrima, aquello con lo que más puede expresar un ser humano sin pronunciar ni escribir una sola letra.

Un beso puede abrir bocas de sorpresa y admiración, combarlas en sonrisas cómplices o cerrarlas en mueca de reprobación o malestar. Y el motivo de este artículo es un beso que ha conseguido todo eso. Un beso espontáneo pero esperado, un beso íntimo pero público, un beso de alegría pero también de protesta, un beso para todos aquellos que aprobaban una relación y para los que la criticaron mezquinamente. Un beso de éxito ante la adversidad. Un beso de triunfo. El beso de Iker Casillas y Sara Carbonero. La "otra" noticia de la noche en que España ganó su primer Mundial de fútbol.

Creo que mi opinión respecto a esta relación se puede resumir en lo que pensé al ver en directo la escena: ¡Muy bien hecho!

Y sí, soy un sentimental...me encanta vivir el amor. Ya sea en un momento cualquiera o en una noche que ha pasado a la historia. Ya sea en persona ajena o en carne propia, porque, sencillamente, es mágico y maravilloso.

Y sí, este artículo no va contra los agoreros ni aguafiestas, sino para todas esas personas que, como yo, disfrutan del amor sin prejuicios, sin preocuparse más que de la felicidad y de sentirse vivos.

Todo por un pulpo

La vida es curiosa. Casi estrambótica. Quizás ahí reside parte de su encanto. Y es que, a veces, se hacen las cosas más insospechadas por motivos de lo más inverosímil. Por ejemplo:

• Conseguir lo contrario de lo que logran los políticos, esto es: unir a toda la ciudadanía y no sentir vergüenza de ser español.
• Enarbolar y presumir sin prejuicio alguno de la bandera que nos representa a todos sin que ningún necio te llame "facha" por ello.
• Poner de acuerdo a millones de personas dentro y fuera de nuestras fronteras para que sean felices sin más justificación que la de "¿Y por qué no?".
• Rememorar viejas gestas de tiempos pretéritos y más belicosos sin necesidad de derrarmar una sola gota de sangre.
• Hacer realidad algo que hasta anoche sólo estaba al alcance de la imaginación o los videojuegos.
• Lograr erradicar de nuestros pensamientos durante un tiempo lo que es innegable: Que vivimos una de las crisis políticas, económicas y sociales más miserables y hondas que se recuerdan.
• Dejar en evidencia a cierta comadreja en menos de un minuto.
• Regalar a todo el mundo un recuerdo memorable, una historia antológica que cada español podrá contar con orgullo y emoción a sus hijos, nietos, bisnietos y demás como si fuéramos el replicante Roy.
• Ganar un Mundial, jugando al fútbol como un equipo, contra un conjunto anaranjado de expertos en artes marciales y lucha libre.

Y todo, todo, todo por...no dejar en mal lugar a un pulpo. Vivir para ver...Vivir para ser feliz.

(PD: Sí, quizás, la felicidad sea esto)

¿La felicidad? Quizás sea esto

Noche cerrada. Corazones abiertos. Júbilo en las gargantas. Lágrimas en los ojos. Una cacofonía de bocinas, cláxones, carcajadas y gritos inunda todos los umbríos rincones del silencio nocturno. Éxtasis que no entiende de complejos, privacidad o anonimato. La gente conquista las calles en el nombre de la alegría. Rojo y gualda son los colores de los sueños hechos realidad. España, el nuevo nombre de la felicidad.

Que un partido de fútbol como el de esta noche ocasione semejante reacción es sólo un ejemplo más de que el deporte es un arma de ilusión masiva. La noche del miércoles 7 de julio de 2010 supone además que, de ahora en adelante, no estaremos ante un hilarante chiste cuando alguien diga "Esto es España que llega a la final del Mundial de fútbol...", que las videoconsolas dejarán de ser el último reducto para los que quieren hacer un sueño realidad, que lo imposible es sólo una cuestión de tiempo, que la Historia no está para lamentarla, sino para escribirla con orgullo.

Pero es que también, un partido de fútbol como el de esta noche nos hace sentir a todos, sin exclusión, parte de una mitología épica y gloriosa escrita por los nuevos Aquiles, Ulises, Heracles, Jasón, Teseo y Héctor. En una sociedad que niega o devora referentes, el deporte nos brinda espejos en los que fijarnos, paladines del esfuerzo y la valentía, del talento y el sacrificio, del pundonor y la solidaridad.

Y es que, un partido de fútbol como el vivido esta noche es de esas cosas que todo el mundo desea tener en su vida: un recuerdo para ser feliz siempre que lo busques en el baúl de la memoria, una hazaña para contar a los que vendrán empezando con un "Yo viví esto que te voy a contar", una página de la Historia y la memoria en la que todos podemos escribir con la mayor ilusión notas a pie.

Yendo exclusivamente al comentario deportivo, el camino de la selección en este mundial ha sido el siguiente: Lo comenzamos demostrando que necesitábamos afinar nuestra precisión suiza (0-1), luego abandonamos nuestras particulares honduras con algún titubeo (2-0) y seguidamente decidimos pasar a octavos poniendo un poco de chile picante a nuestra paciencia (2-1). A continuación, demostramos al mundo que los fados sólo nos gustan en lo musical (1-0) y, ya en cuartos, que para guays, nosotros (1-0). Así que nos clasificamos por primera vez para una semifinales en un Mundial de fútbol. ¿Miedo? No. ¿Respeto? Sí. El caso es que esta noche se ha visto un desfile de la victoria y no precisamente militar ni germano. Un sueño ya se ha cumplido...falta otro: Reinventar en lo futbolístico la inmortal rendición de Breda...pero todo a su tiempo.

Hoy sólo queda dar las gracias y felicitar a esos jugadores que se han echado a la espalda la ilusión de un país y han reventado todas sus penas con un cabezazo antológico. Y también al seleccionador alemán, que en lugar de caer en pataletas de otros con más nombre y menos vergüenza, se ha revelado como un auténtico caballero en su rueda de prensa.

Durante siglos, sabios y filósofos han reflexionado sobre qué es la felicidad. Yo creo que, quizás, la felicidad sea esto.

José Luis, el padre Urriza

Hay veces que es demasiado fácil y hasta oportunista hablar bien de alguien cuando ha muerto. Por eso, creo que tiene mayor mérito, en todos los sentidos, loar las virtudes y el buen hacer de quien aún permanece en el mundo de los vivos y no tiene visos de diñarla. De ahí que, aunque lo pueda parecer, este artículo no es una elegía. De ser algo, es un agradecimiento.

El párroco de mi iglesia, Nª Sª de la Consolación, siguiendo su voto de obediencia como agustino recoleto, abandona el puesto para marchar a tierras valencianas después de casi una década al frente de una parroquia a la que ha revitalizado, con esfuerzo, tesón, sensatez, buen humor y una increíble calidad y calidez humana. Muestra de ello es el overbooking dominical que ha ofrecido todos estos años la misa de las 13:00, la suya, o las numerosas iniciativas surgidas bajo su amparo. Se llama José Luis Urriza y un ejemplo de cuán cercano y campechano es este hombre es que no pocas personas se dirigen a él con afecto y naturalidad sólo como "José Luis" o "Urriza".

Antes de seguir, conviene aclarar lo siguiente: A lo largo de mi escasa vida he tenido la oportunidad de conocer a numerosos hombres de la Iglesia; supongo que todos ellos buenísimas personas, píos, etc, etc, pero no se puede decir lo mismo de su talento evangelizador ni de su cercanía y calidad humana. En eso, hasta hace nueve años, sólo conocía a tres, por desgracia ya fallecidos: El padre Carlos, el padre Eduardo y el padre Oneca. Desde entonces, sumé un cuarto nombre a esa peculiar selección. El de José Luis.

Su amena forma de impartir misa, su trato familiar a los feligreses, sus acertadas homilías alejadas de cualquier pompa pretenciosa y en las antípodas del lenguaje críptico-etéreo que tanto se estila entre los ministros cristianos, son los rasgos distintivos de este buen pastor, o, mejor dicho, magnífico pastor que ha conseguido que el hecho de ir a misa no parezca una penitencia del Tártaro ni un encuentro con el tedio más soporífero, sino más bien lo contrario.

En fin. Es una pena y una inmensa suerte que hayas dejado el listón tan alto, padre. Sólo espero y deseo que tu ejemplo de "buen hacer y mejor ser" cunda allá donde estés, José Luis. En la Consolación, te aseguro que has dejado una huella difícil de igualar, Urriza. ¡Buena suerte y hasta pronto!