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El piso aún estaba sumergido en un mutismo oscuro quebrado por la impertinencia sutil de ruidos diminutos. El dormitorio aún estaba paladeando el vao feliz de un placer declinado en bocas abiertas y ojos cerrados. La pareja aún estaba despierta, ungida en una penumbra azulada. Las sábanas desmelenadas tapaban como una caricia tímida sus cuerpos desfallecidos en un recreo de endorfinas. A los pies de la cama, un reguero de prendas, el recordatorio de una inercia de horarios y \u003Ci\u003Echecklists\u003C\/i\u003E. Sobre su pecho, él notaba las pestañas de ella, en un rítmico y pausado ir y venir, barriendo unas agradables cosquillas en cada vaivén. Sobre su pecho, ella notaba el latir firme y lento del corazón de él, arrullando sus oídos. Ninguno veía la cara al otro. No hacía falta. \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E\u003C\/div\u003E\n"},"link":[{"rel":"replies","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/feeds\/1831728550351066481\/comments\/default","title":"Enviar comentarios"},{"rel":"replies","type":"text/html","href":"https:\/\/www.blogger.com\/comment.g?blogID=28312026\u0026postID=1831728550351066481\u0026isPopup=true","title":"0 comentarios"},{"rel":"edit","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/1831728550351066481"},{"rel":"self","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/1831728550351066481"},{"rel":"alternate","type":"text/html","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/2018\/05\/despues.html","title":"Después"}],"author":[{"name":{"$t":"Javi Crespo"},"uri":{"$t":"http:\/\/www.blogger.com\/profile\/08470473977083093378"},"email":{"$t":"noreply@blogger.com"},"gd$image":{"rel":"http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail","width":"32","height":"27","src":"\/\/blogger.googleusercontent.com\/img\/b\/R29vZ2xl\/AVvXsEid7CoKQu4waZ6kWcs6QCq3iNDJBSwHF25kMdXygb_b-vwdjrC1a6vq0rYgdZ_ULtUTY8oD-2lVT7zZx0QMyTrs8QgSLDyvGNuipnB7V5WTVMHHtT3Z3NAf_ewcwkSzzLY\/s1600\/*"}}],"media$thumbnail":{"xmlns$media":"http://search.yahoo.com/mrss/","url":"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-lcsYShTfP20\/WvLFUwSpwTI\/AAAAAAAAEvo\/FpKgdZSx1b4pUNYWYI9BrvvwPquclcDdQCLcBGAs\/s72-c\/dormir-sin-ropa--e1499412217139.jpg","height":"72","width":"72"},"thr$total":{"$t":"0"}},{"id":{"$t":"tag:blogger.com,1999:blog-28312026.post-3085032899904825926"},"published":{"$t":"2018-05-07T22:09:00.002+02:00"},"updated":{"$t":"2018-05-07T22:16:56.471+02:00"},"category":[{"scheme":"http://www.blogger.com/atom/ns#","term":"Escritos"}],"title":{"type":"text","$t":"Por la ventana de la mía"},"content":{"type":"html","$t":"\u003Cdiv style=\"text-align: justify;\"\u003E\n\u003Cdiv class=\"separator\" style=\"clear: both; text-align: center;\"\u003E\n\u003Ca href=\"https:\/\/3.bp.blogspot.com\/-tRAPBiB1Rho\/WvCyXtPfncI\/AAAAAAAAEvY\/M0RUMUkdXxIpoqiKQAtPr3YWisdHu_mFgCLcBGAs\/s1600\/lluvia1gj.jpg\" imageanchor=\"1\" style=\"clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;\"\u003E\u003Cimg alt=\"\" border=\"0\" data-original-height=\"280\" data-original-width=\"374\" height=\"149\" src=\"https:\/\/3.bp.blogspot.com\/-tRAPBiB1Rho\/WvCyXtPfncI\/AAAAAAAAEvY\/M0RUMUkdXxIpoqiKQAtPr3YWisdHu_mFgCLcBGAs\/s200\/lluvia1gj.jpg\" title=\"Mirando por la ventana lluvia mujer\" width=\"200\" \/\u003E\u003C\/a\u003E\u003C\/div\u003E\n\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;courier new\u0026quot; , \u0026quot;courier\u0026quot; , monospace;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003EY así estamos, paladeando la culpabilidad por el divorcio entre la realidad y el deseo, entre la conciencia y el corazón, entre el deber y el quiero, entre el qué dirán otros y el qué diré yo, entre el confort de la sed y los puntos suspensivos de un salto sin red. Y así estamos, velando secretamente el cadáver de nuestra propia coherencia en el altar de la estabilidad. Y así estamos, desandando caminos con pasos no dados por el simple miedo a un rechazo en nuestro interior nacido. Y así estamos, ocultando todo con silencios hechos de vanas palabras y gestos impostados como abracadabras. Y así estamos, soñando y negándonos a un mismo tiempo esa libertad llamada independencia. Y así estamos, preservando en una mortaja de imaginación los sueños que quedaron rotos por no pasar a la acción. Y así estamos, quedándonos a oscuras en un ensimismamiento donde no cabe la luz del reproche ni el brillo del lamento. Y así estamos, varados en movimiento mientras cambiamos un norte por otro por no ir por el atajo del remordimiento. Y así estamos, nostálgicos de un futuro que nunca fue y de un pasado que nunca será. Y así estamos, invocando en nuestras entrañas palabras que nos brinden la excitación del consuelo y nos regalen el consuelo de la excitación. Palabras como ojalá. Ojalá hubiera el espacio para que tuviéramos tiempo. Ojalá encontráramos la excusa para darnos un momento. Ojalá chocaran nuestras solitarias melancolías para hacer sonrisas con sus astillas. Ojalá pudiéramos estar sin dejar de ser y ser sin dejar de estar. Ojalá lográramos dar forma y sentido a los silencios para poder orillar nuestras palabras y miedos. Ojalá. Porque me encantaría abrazarte y abrazarnos y hacer de nosotros un abrazo de los que detiene relojes y repara daños. Porque me encantaría besarte y besarnos y hacer de nosotros unos labios que disfrutan en un recreo de sueños abiertos y ojos cerrados. Porque me encantaría sentirte y sentirnos y hacer de nosotros el mejor refugio del que nunca debimos irnos. Porque me encantaría saberme el brillo de tu oscuridad, aunque sólo fuera por devolverte la luz que colaste en la mía. Porque me encantaría. Y así, entre esos \"ojalá\" y esos \"me encantaría\", estamos mientras allí fuera pasa la vida y tú con ella por la ventana de la mía.\u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E\u003C\/div\u003E\n"},"link":[{"rel":"replies","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/feeds\/3085032899904825926\/comments\/default","title":"Enviar comentarios"},{"rel":"replies","type":"text/html","href":"https:\/\/www.blogger.com\/comment.g?blogID=28312026\u0026postID=3085032899904825926\u0026isPopup=true","title":"0 comentarios"},{"rel":"edit","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/3085032899904825926"},{"rel":"self","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/3085032899904825926"},{"rel":"alternate","type":"text/html","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/2018\/05\/por-la-ventana-de-la-mia.html","title":"Por la ventana de la mía"}],"author":[{"name":{"$t":"Javi Crespo"},"uri":{"$t":"http:\/\/www.blogger.com\/profile\/08470473977083093378"},"email":{"$t":"noreply@blogger.com"},"gd$image":{"rel":"http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail","width":"32","height":"27","src":"\/\/blogger.googleusercontent.com\/img\/b\/R29vZ2xl\/AVvXsEid7CoKQu4waZ6kWcs6QCq3iNDJBSwHF25kMdXygb_b-vwdjrC1a6vq0rYgdZ_ULtUTY8oD-2lVT7zZx0QMyTrs8QgSLDyvGNuipnB7V5WTVMHHtT3Z3NAf_ewcwkSzzLY\/s1600\/*"}}],"media$thumbnail":{"xmlns$media":"http://search.yahoo.com/mrss/","url":"https:\/\/3.bp.blogspot.com\/-tRAPBiB1Rho\/WvCyXtPfncI\/AAAAAAAAEvY\/M0RUMUkdXxIpoqiKQAtPr3YWisdHu_mFgCLcBGAs\/s72-c\/lluvia1gj.jpg","height":"72","width":"72"},"thr$total":{"$t":"0"}},{"id":{"$t":"tag:blogger.com,1999:blog-28312026.post-8250383522237659690"},"published":{"$t":"2017-12-25T14:43:00.002+01:00"},"updated":{"$t":"2017-12-25T14:43:48.945+01:00"},"category":[{"scheme":"http://www.blogger.com/atom/ns#","term":"Escritos"}],"title":{"type":"text","$t":"Postnochebuena"},"content":{"type":"html","$t":"\u003Cdiv class=\"separator\" style=\"clear: both; text-align: center;\"\u003E\n\u003Ca href=\"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tf-X6HjZCMA\/WkEAUnqG9SI\/AAAAAAAAEgA\/FPZSv0waXsUksERT6GdVP1pP1cEiMHmOgCLcBGAs\/s1600\/Nochebuena.jpg\" imageanchor=\"1\" style=\"clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;\"\u003E\u003Cimg alt=\"\" border=\"0\" data-original-height=\"1600\" data-original-width=\"1200\" height=\"200\" src=\"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tf-X6HjZCMA\/WkEAUnqG9SI\/AAAAAAAAEgA\/FPZSv0waXsUksERT6GdVP1pP1cEiMHmOgCLcBGAs\/s200\/Nochebuena.jpg\" title=\"Árbol Nochebuena\" width=\"150\" \/\u003E\u003C\/a\u003E\u003C\/div\u003E\n\u003Cdiv style=\"text-align: justify;\"\u003E\n\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;Courier New\u0026quot;, Courier, monospace;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003EEl silencio cayó como una nevada desganada. Por la despeinada alfombra del salón, se filtraron lentamente los charcos de palabras que durante horas habían sido un torrencial enjambre que puso en sordina los choques de la vajilla en el trasiego de platos y la caspa musical expelida por el televisor. Las luces comenzaron su declinar de párpados cansados y la penumbra emergió como escarcha mientras un ir y venir de sombras devolvían al salón su aspecto de mausoleo cuyas puertas únicamente se abrían para ocasiones especiales. Así, la robusta mesa de madera barnizada se desnudó de parafernalia a medida que platos y vasos desaparecían del mapa con la pereza del feligrés practicante de \"la última y nos vamos\", dejando tras de sí un archipiélago de migas y un mapa de manchas que concedía al vistoso mantel un aspecto de pergamino viejo. Un zigzag de siluetas entre sillas y puertas purgó toda rimbombancia y sólo \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;Courier New\u0026quot;, Courier, monospace;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;Courier New\u0026quot;, Courier, monospace;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003Erecordaba la insigne fecha\u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E el guiño discreto de las luces del árbol navideño erizado como secuoya sobre un amable Belén. Invadido de madrugada y con el jaleo hundido en el retrovisor, el salón paladeó el luto por la estridente Nochebuena, fallecida en acto de servicio. Sin luz ni sonido, esas horas que parecían flotar en el tiempo como copos de nieve transformaron el salón en un \u003Ci\u003Espa\u003C\/i\u003E sepulcral, donde daban ganas de refugiarse de la atropellada histeria navideña que plagaba la ciudad. Así, mientras los niños soñaban con amaneceres de regalos papanoélicos, los mayores se abandonaban al relajo de quien había superado, un año más, ese festivo y colorido mar de sargazos. Y es que, tal vez, de toda aquella hiperbólica conmemoración de un nacimiento lo más sabroso era el sedante eco de réquiem extenuado que dejaba tras de sí.\u0026nbsp; \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E\u003C\/div\u003E\n"},"link":[{"rel":"replies","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/feeds\/8250383522237659690\/comments\/default","title":"Enviar comentarios"},{"rel":"replies","type":"text/html","href":"https:\/\/www.blogger.com\/comment.g?blogID=28312026\u0026postID=8250383522237659690\u0026isPopup=true","title":"0 comentarios"},{"rel":"edit","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/8250383522237659690"},{"rel":"self","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/8250383522237659690"},{"rel":"alternate","type":"text/html","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/2017\/12\/postnochebuena.html","title":"Postnochebuena"}],"author":[{"name":{"$t":"Javi Crespo"},"uri":{"$t":"http:\/\/www.blogger.com\/profile\/08470473977083093378"},"email":{"$t":"noreply@blogger.com"},"gd$image":{"rel":"http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail","width":"32","height":"27","src":"\/\/blogger.googleusercontent.com\/img\/b\/R29vZ2xl\/AVvXsEid7CoKQu4waZ6kWcs6QCq3iNDJBSwHF25kMdXygb_b-vwdjrC1a6vq0rYgdZ_ULtUTY8oD-2lVT7zZx0QMyTrs8QgSLDyvGNuipnB7V5WTVMHHtT3Z3NAf_ewcwkSzzLY\/s1600\/*"}}],"media$thumbnail":{"xmlns$media":"http://search.yahoo.com/mrss/","url":"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tf-X6HjZCMA\/WkEAUnqG9SI\/AAAAAAAAEgA\/FPZSv0waXsUksERT6GdVP1pP1cEiMHmOgCLcBGAs\/s72-c\/Nochebuena.jpg","height":"72","width":"72"},"thr$total":{"$t":"0"}},{"id":{"$t":"tag:blogger.com,1999:blog-28312026.post-7732269344021053473"},"published":{"$t":"2017-11-22T09:00:00.000+01:00"},"updated":{"$t":"2017-11-22T09:00:13.426+01:00"},"category":[{"scheme":"http://www.blogger.com/atom/ns#","term":"Escritos"}],"title":{"type":"text","$t":"Sandy"},"content":{"type":"html","$t":"\u003Cdiv class=\"separator\" style=\"clear: both; text-align: center;\"\u003E\n\u003Ca href=\"http:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tjn9ci7GTXU\/Uo_mnON1hVI\/AAAAAAAACm4\/DkWufpAxUVo\/s1600\/JFK.jpg\" imageanchor=\"1\" style=\"clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;\"\u003E\u003Cimg alt=\"\" border=\"0\" height=\"200\" src=\"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tjn9ci7GTXU\/Uo_mnON1hVI\/AAAAAAAACm4\/DkWufpAxUVo\/s200\/JFK.jpg\" title=\"JFK\" width=\"156\" \/\u003E\u003C\/a\u003E\u003C\/div\u003E\n\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;courier new\u0026quot; , \u0026quot;courier\u0026quot; , monospace;\"\u003EEl 22 de noviembre de 1963 Sandy sólo tenía ganas de llorar. Aquella mañana el mundo se le había roto. Y los colores, todos, se habían retirado como payasos fracasados dejado una huella de blanco y negro en todo lo que podían ver sus ojos. Y los sonidos, todos, se habían vestido con el pesado luto del silencio porque aquello era lo único que entendían sus oídos. Y los sabores, todos, se habían vuelto tan amargos que su estómago se tomó el día libre. Y las sensaciones, todas, se habían borrado de su piel convirtiéndola en un imenso folio helado donde escribir condolenicas. Y los pensamientos y los sueños y las inquietudes que agitaban febriles su mente de noria se habían esfumado como un eco fantasmal, dejando el sitio suficiente para que cupiera el vacío, el agujero, la herida, la nada, la muerte. Y así estaba ella, en el jardín, recostada junto al porche, escondida de un mundo cruel, manchando  con la hojarasca el abrigo que le regaló su abuela por su cumpleaños, con los ojos llorosos, la nariz moqueando y sus manitas apretadas con rabia bajo sus guantes de lana. Porque, aquella mañana, Sandy había conocido la muerte y lo único que le preocupaba era llorar, llorar con toda la fuerza de quien apenas ha aprendido a leer y ya quiere entender la vida, llorar como si las lágrimas obraran milagros, como si la pena de una niña de seis años fuera capaz de hacer recapacitar a la muerte. Dentro, en la casa, sus padres no tenían tiempo de consolarla ni de explicarle nada ni de engañarla ni de distraerla: en la radio había muerto una persona, en el televisor había muerto una persona y en Dallas había muerto el presidente de su país. Pero, aquella mañana, a Sandy, lo único que le importaba era que había muerto su gata.\u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E"},"link":[{"rel":"replies","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/feeds\/7732269344021053473\/comments\/default","title":"Enviar comentarios"},{"rel":"replies","type":"text/html","href":"https:\/\/www.blogger.com\/comment.g?blogID=28312026\u0026postID=7732269344021053473\u0026isPopup=true","title":"0 comentarios"},{"rel":"edit","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/7732269344021053473"},{"rel":"self","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/7732269344021053473"},{"rel":"alternate","type":"text/html","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/2017\/11\/sandy.html","title":"Sandy"}],"author":[{"name":{"$t":"Javi Crespo"},"uri":{"$t":"http:\/\/www.blogger.com\/profile\/08470473977083093378"},"email":{"$t":"noreply@blogger.com"},"gd$image":{"rel":"http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail","width":"32","height":"27","src":"\/\/blogger.googleusercontent.com\/img\/b\/R29vZ2xl\/AVvXsEid7CoKQu4waZ6kWcs6QCq3iNDJBSwHF25kMdXygb_b-vwdjrC1a6vq0rYgdZ_ULtUTY8oD-2lVT7zZx0QMyTrs8QgSLDyvGNuipnB7V5WTVMHHtT3Z3NAf_ewcwkSzzLY\/s1600\/*"}}],"media$thumbnail":{"xmlns$media":"http://search.yahoo.com/mrss/","url":"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-tjn9ci7GTXU\/Uo_mnON1hVI\/AAAAAAAACm4\/DkWufpAxUVo\/s72-c\/JFK.jpg","height":"72","width":"72"},"thr$total":{"$t":"0"}},{"id":{"$t":"tag:blogger.com,1999:blog-28312026.post-897325913458381598"},"published":{"$t":"2017-10-31T20:00:00.000+01:00"},"updated":{"$t":"2017-10-31T20:00:04.245+01:00"},"category":[{"scheme":"http://www.blogger.com/atom/ns#","term":"Escritos"}],"title":{"type":"text","$t":"Un Don Juan diferente"},"content":{"type":"html","$t":"\u003Cdiv class=\"separator\" style=\"clear: both; text-align: center;\"\u003E\n\u003Ca href=\"http:\/\/2.bp.blogspot.com\/-0ib4I8pohiQ\/Um987q_66xI\/AAAAAAAACkY\/KS5DrYUF1MA\/s1600\/Don+Juan+Tenorio.jpg\" imageanchor=\"1\" style=\"clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;\"\u003E\u003Cimg alt=\"\" border=\"0\" height=\"132\" src=\"https:\/\/2.bp.blogspot.com\/-0ib4I8pohiQ\/Um987q_66xI\/AAAAAAAACkY\/KS5DrYUF1MA\/s200\/Don+Juan+Tenorio.jpg\" title=\"Don Juan Tenorio\" width=\"200\" \/\u003E\u003C\/a\u003E\u003C\/div\u003E\n\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;courier new\u0026quot; , \u0026quot;courier\u0026quot; , monospace;\"\u003E\u003Ci\u003ETal es mi historia, señores; pagado de mi valor, quiso el mismo Emperador dispensarme sus favores. Y aunque oyó mi historia entera, dijo: «Hombre de tanto brío merece el amparo mío; vuelva a España cuando quiera»; y heme aquí en Sevilla ya\u003C\/i\u003E...La espléndida cena apenas dejaba ver una porción vacía del ornado mantel en el que comían como insaciables carroñeros aquellos tres caballeros. La luz de las velas arrojaba fantasmas imposibles sobre las paredes de aquel salón ebrio de camaradería en el que el olor a vino, sudor y carne asada abrigaba anécdotas, bocados y eructos por igual. Tras años sin verse, mucho tenían que contarse y engañarse aquellos hombres que antaño competían por ver quién arrebataba más vidas y virginidades. Y así, mientras sus mentes relamían las heridas abiertas y las vaginas profanadas, llegó un nuevo brindis exaltado...en burla y memoria de un muerto: \u003Ci\u003EMas yo, que no creo que haya más gloria que esta mortal, no hago mucho en brindis tal; mas por complaceros, ¡vaya! Y brindo a que Dios te dé la gloria, Comendador\u003C\/i\u003E. En ese momento, un aldabonazo rompió la fiesta, quedando sólo en pie el silencio. Tras unos instantes de inquietud, los comensales volvieron a su onanismo nostálgico y retornaron a la placentera calma de sus historias de sangre, acero y semen...hasta que, de nuevo, un golpe tronó en las parades de la casa. Y luego otro. Y otro. Y otro más. El aire se volvió pesado, rancio y pestilente, como si el salón se hubiera tornado el vientre vacío y putrefacto de un cadáver. La sangre era un río helado por el que navegaba el miedo. Pasaron de siete ya los misteriosos golpes cuando el anfitrión, para calmar a sus dos inquietos invitados y tal vez a sí mismo, apuró un trago de vino y les instó a conservar la calma, achacándolo todo a una broma...que él estaba dispuesto a seguir al exclamar desafiante: \u003Ci\u003E¡Señores! ¿A qué llamar? Los muertos se han de filtrar por la pared; adelante\u003C\/i\u003E. Dicho esto, puertas y ventanas reventaron y por ellas se colaron decenas de muertos hambrientos de vida. Todo se resolvió muy pronto. El primero en morir fue el leal criado, Ciutti, a quien una ramera degollada había arrancado la nuca de un mordisco y con cuyas tripas jugaban risueñas dos niñas gemelas fallecidas por las fiebres hacía diez inviernos. El siguiente fue don Rafael de Avellaneda, a quien un viejo indiano había arrancado el esternón, convirtiendo su orlada pechera en masa deforme por la que se escurrían sangre y vísceras por igual, para regocijo de los asaltantes de ultratumba. Por suerte, su amigo, el capitán Centella, no pudo ver el triste final de su camarada porque para entonces una dama de la alta sociedad sevillana, fallecida al ser madre hacía tres años, degustaba sus dos globos oculares como si fueran exquisito caviar mientras un truhán sin media cara y un alguacil con un balazo que le salía por el ojo le arrancaban brazos y piernas con la facilidad de quien despiezaba un pollo asado. En cuanto al anfitrión, \u003Ca href=\"http:\/\/es.wikipedia.org\/wiki\/Don_Juan_Tenorio\" target=\"_blank\"\u003Edon Juan\u003C\/a\u003E, vio cómo el apellido de los Tenorio se extinguía mientras el comendador Gonzalo de Ulloa hundía su huesuda mano en su columna vertebral, \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;courier new\u0026quot; , \u0026quot;courier\u0026quot; , monospace;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-size: small;\"\u003E\u003Cspan style=\"font-family: \u0026quot;courier new\u0026quot; , \u0026quot;courier\u0026quot; , monospace;\"\u003Edon Luis Mejía hincaba sus dientes limpios de carne en su mano diestra, don Diego trataba torpemente de arrancar el brazo izquierdo de su hijo y doña Inés sumergía por última vez su boca en su carnosa entrepierna hasta que la sangre salió disparada tiñendo de escarlata los roídos hábitos blancos de la que fuera novicia. Y así, mientras le arrancaban la vida, bajo el enjambre gutural de los muertos, \u003Ca href=\"http:\/\/www.cervantesvirtual.com\/servlet\/SirveObras\/12582403448990622865513\/\" target=\"_blank\"\u003Edon Juan Tenorio\u003C\/a\u003E pronunció sus últimas palabras:\u003Ci\u003E ¡Ay, joder!\u0026nbsp;\u003C\/i\u003E \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E \u003C\/span\u003E\u003C\/span\u003E"},"link":[{"rel":"replies","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/feeds\/897325913458381598\/comments\/default","title":"Enviar comentarios"},{"rel":"replies","type":"text/html","href":"https:\/\/www.blogger.com\/comment.g?blogID=28312026\u0026postID=897325913458381598\u0026isPopup=true","title":"0 comentarios"},{"rel":"edit","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/897325913458381598"},{"rel":"self","type":"application/atom+xml","href":"https:\/\/www.blogger.com\/feeds\/28312026\/posts\/default\/897325913458381598"},{"rel":"alternate","type":"text/html","href":"https:\/\/javicrespo.blogspot.com\/2017\/10\/un-don-juan-diferente.html","title":"Un Don Juan diferente"}],"author":[{"name":{"$t":"Javi Crespo"},"uri":{"$t":"http:\/\/www.blogger.com\/profile\/08470473977083093378"},"email":{"$t":"noreply@blogger.com"},"gd$image":{"rel":"http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail","width":"32","height":"27","src":"\/\/blogger.googleusercontent.com\/img\/b\/R29vZ2xl\/AVvXsEid7CoKQu4waZ6kWcs6QCq3iNDJBSwHF25kMdXygb_b-vwdjrC1a6vq0rYgdZ_ULtUTY8oD-2lVT7zZx0QMyTrs8QgSLDyvGNuipnB7V5WTVMHHtT3Z3NAf_ewcwkSzzLY\/s1600\/*"}}],"media$thumbnail":{"xmlns$media":"http://search.yahoo.com/mrss/","url":"https:\/\/2.bp.blogspot.com\/-0ib4I8pohiQ\/Um987q_66xI\/AAAAAAAACkY\/KS5DrYUF1MA\/s72-c\/Don+Juan+Tenorio.jpg","height":"72","width":"72"},"thr$total":{"$t":"0"}}]}});